Мороз под рёбра войдёт клинком
И провернётся, чтоб сразу насмерть.
Задушит в горле застрявший ком,
Как сто верёвок площадных казней.
Для облегченья молить слезу.
Так молят небо: воды!- в бездождье.
Я горе это, как крест, несу,
Не уповая на милость Божью.
Слова прощанья ещё вдали.
Просить прощенья пора настала.
И горсть согретой в руке земли
Бросаю в яму, чтоб пухом стала.
Моим маме и папе
© Copyright: Марина Перелюбская, 2018
Свидетельство о публикации №118120706396
Свидетельство о публикации №118120706396
Рецензии