Мороз за тридцать. Нет ему конца.
Морозы, словно люди безучастные.
И застывают пылкие сердца,
Сиротские, пропащие, несчастные.
Легко колючим замести ветрам
Следы их, что хранят дворы и дворики.
И трупы их уносят по утрам,
Бросают в мусор повсеместно дворники.
На дамах тёплый меховой наряд.
Глаза отводят, недовольны встречею…
Всю жизнь собаки наш ловили взгляд.
Не дождались участья человечьего.
Не дождались...
© Copyright: Ирина Прищепова, 2018
Свидетельство о публикации №118120701791
Свидетельство о публикации №118120701791
Рецензии