В поиске...

            
                Нашедший, став потерявшим,
                Станет вновь ищущим...               
                Р. Аляутдинов    
               
Где она, истина? В чём она, истина?
Сколько голов в её поисках сломано?
Вечной погони слепая убийственность
Нас приведёт ли к спасенью основами?      

Есть она, нет её? В путь за ответами.
Чёртов Эйнштейн! Может, всё относительно?
Слушать себя иль идти за советами?
Тысячи раз ошибаться мучительно.

Силы не вечные. Жизни конечные.
Так и уйти? Значит, нет справедливости.
Чем твоя правда и добросердечность
Лучше жестокости, низости, лживости?

Может быть, истина в самопознании
Тимоти Лири, Хаксли и Томпсона?
Что там в глубинах широт подсознания?
Вдруг она там по кусочкам разбросана?

Может, в поездке своей разрушительной
Знал её Мартин Химейер отчаянный?
Может, на грани лишь Знанье открыто нам?
Или лишь тем, кто был смертью встречаемый?

Этим последним путём неизведанным
Тесла Никола проник в запредельное.
Что он узнал? С Чем и как он беседовал?
Что таит блеск в глазах этого гения?

Или же Летов, смерть на свиданиях
В детстве нелёгком двенадцать раз видевший,
Слепший в психушке за правды искания,
Знал ли он истину, всё это выдержав?

Страшные в голову лезут теории
В поисков этих гнетущем безверии.
Талбота, Дэвида Айка – да море их.
Ну а туда ли ведут эти двери?

Может быть истина кроется в том, о чём
Аляутдинов поёт, надрывается?
Многим стихи его столько уж лет лучом.
Горя хлебнув, нас спасти он пытается.

Ближе всего, может, к призрачной истине
Подошли в августе шестьдесят девятого?
Хиппи. Вудсток. Пятьсот тыщ пацифистов.
Мир и любовь. Хоть три дня... Люди - братья!

В чём она, истина? Где она, истина?
Всей этой жизни абсурдность оправдана?
Если всё так, то сам поиск осмыслен ли?
Есть ли ответы? И всё это надо нам?..