Мой милый

 Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

Марина Цветаева


В подушку головой и заблажить,
Как в деревнях блажат дурные бабы,
Послать всё к чёрту, выгнать миражи,
Почувствовать себя больной и слабой,
Или кликушей, в церкви, где народ
Шарахнется, боясь увидеть демона,
В гримасе скорбной разрывая рот,
Кричать: «Мой милый, что тебе я сделала?»
И не дождаться облегчённых слёз,
Скрести зрачки обугленными веками…
Была игра? Но, вот же, всё  всерьёз!
И отползает скрюченной калекою
Больная, бесприютная душа,
Убогая, как кошка беспризорная.
Куда теперь? Хоть все углы обшарь,
Но распродажа чувств демисезонная
Не даст нигде укрыться, хоть кричи,
Хоть песни пой – а всё равно достанется.
Синдром любви, увы, неизлечим.
Закройся за дверями и за ставнями –
Вползёт   к тебе невинным эсэмэс,
Приблудится котёнком цвета белого…
Но это бес! Всё тот же хитрый  бес!
Скажи, мой милый, что тебе я сделала?