В слепую полночь нам приходят знаки, -
пером от ангела в холодные ладони,
или пыльцою с греческой Итаки,
напомнившей как пахнет в мае донник.
О, как же пишется в такую ночь! Алмазом
горят слова, коль сердце бьётся часто....
И как бледны, подобно пошлым стразам,
когда душа к тем знакам безучастна.
Молчат уста. Зашиты белой ниткой,
что вьется из клубка ночной метели.
Не пишется... Бумага чистым свитком -
подобие колонны он Расстрелли.
Разгладить бы и превратить в скрижали
с заветным словом, давшим нам начало.
Чтоб буквы и горели, и дрожали,
чтоб свет несли, смывая груз печали.
Но нет.... Мой бог живёт не на бумаге,
он теплится в душе простой лучиной.
С ним рядом зреют и стихи, и саги,
Рассказы, песни, сказки и былины.
Настанет время - хлынут с дерзкой силой.
Пока не срок. Ещё не доносила......
когда на душе тишина
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2018
Свидетельство о публикации №118120606459
Свидетельство о публикации №118120606459
Рецензии