ты, булыжник

в ретивости коней снизойдешь ты немая,
бестолковая тварь. унесешь ты свою
магнитную лестницу, и прядь спадет с твоей
головы, как бы спеленатая, воскресшая
средь губительных мимоз,
как бы посеянная и обращенная в роскошные
жнива, в греческие правдоподобия молекул,
что держат свою вахту посреди мзды,
посреди мимолетности страдания, упакованного
в небоскреб, в золотые рога угля,
в северных звездочетов реальности.
покажется малой смерть города,
покажется сивой рухлядь размножения.
твой сон, он окунет меня в бессмертие
средоточия, он растерзает меринов
воинственности, он упорядочит кивки
раненых рук и солнц, что поздно
приземлят вакуум равноденствия,
что посылают свое сиреневое равнодушие
в шар воды, в горячку медиатора,
в лошадь головы, в русые ничтожества
приливов. ввалится джаз в свое село,
и медь заимствует свою жилу из
дерева обожествления. плачет карта
несомости, взыщет мир с тебя, булыжник.