Моим...

Ветшает непостроенный,мной,дом.
Мешают неродившиеся дети.
Родившиеся - выросли. И эти
слова даются каждый раз с трудом ;
как танец мотыльку в погасшем свете.

 И внемля классику брожу в дурном лесу.
Похоже зря...Хотя до половины
мне удалось дойти. Но слишком длинным
стал путь Луны,предчувствуя грозу :
сочувственно зашлись слезами ливни.

 Да тут и плакать, как то не с руки:
ведь все что с глаз,зарубками на теле - из сердца вон. Лишь мятые постели
напоминают волны у реки,
камни которой так мягко стелят.

 А за деревьями не видно ни..уя,
ни леса,ни беснующейся плоти.
И,по привычке,бью мечту на взлете.
Ведь сам взлететь бы рад был. Но края
багетных рам распяты в позолоте.

 Я между ними,все еще,вишу,
Боясь дышать в предчувствии полета.
И отдает в ушах пронзительная нота,
чертя в мозгу убийственный маршрут
в непроходимые,сознанием,болота.

  .....//////////......
  .....//////////......
  ...../////////.......

  Перед окном в отчаяньи стою,
смотря как звезды небо рвут на части.
Не друг..Не враг...Усталый соучастник.
А где то госпел,вдалеке,поют.
- Ты слышишь,Господи ?
Не дай в грехе пропасть им ...