сон

Эта матрица глюканула в системе координат,
Перепутала точки взлёта и пересадки.
Ненавижу летать, но летаю два раза в год,
как насмешка, прикол. В правой руке канат,
В левой громоотвод:
В стратосфере с грозами непорядки.

В пробуждениях тоже, как сон во сне,
Вроде утро, но путаешь дни недели.
Автомат по имени «Вика» встал, и готов пахать,
Улыбаться шире, любить, сиять. Всё вполне
И вроде бы в карамели,
Ковырнёшь сильнее, и, твою мать...

Захлебнешься в гавне.

И просили же - выбери выгоднее, по уму,
Чтобы в 20 машина, потом жених,
Свой гадюшник и визги троих детей,
Мама счастлива, папа доволен.
Не пойму:
Разве этот нескладный, корявый стих -
Это лучше, чем сытая праздность двоих людей?

Вот живу. И десять работ, больные от водки почки,
В кавалерах - мальчики или ущербные (как вариант)..
Каждый год быстрее летит, чем прошлый.
А в глазах моих наливаются спело строчки,
За окном предательский снегопад,
И декабрь в огнях и песнях какой-то пошлый.

Я, уставши махать клинком, оглянусь - и ах!
В поле пусто. А был ли хоть кто-то рядом?
В безымянных лицах и голосах?
Одинаково-разные, соль в глазах,
Вас запомнить бы хоть половину рада,
Только вас как песчинок в моих часах.

Я воюю с морем, как старый небритый царь,
У него маразм и совсем огрубели руки.
И ему привиделся мальчик,
такой знакомый.
По утрам они шепчутся с морем, зовут январь.
Старый чувствует финиш и рубит мечом волну,
Но однажды смирившись,
он просто
уходит
в кому.