Ворвался,как ветер без стука
В твой мир озабоченных снов.
Ты прятала правую руку.
Ждала оскорбительных слов.
Накинула куртку на плечи,
Взглянув мимоходом в трюмо.
Смутилась-Не выпьешь за встречу?
Он грустно молчал,как немой.
Смеялась-Расскажешь в постели,
Как жил среди вечных снегов.
Ведь ты опоздал на неделю,
На семь суетливых веков.
Он мог бы не помнить измены,
Как вещь-тебя просто забрать,
Не ждать опереточной сцены,
Но вырвалось хмурое-Бл...дь...
А утром,послав телеграмму,
Окурки в кармане гасил.
И шёл по сырому туману,
И письма свои уносил.
1985/1989/2009 © Михаил Явич
Поздно
© Copyright: Михаил Явич, 2018
Свидетельство о публикации №118120507301
Свидетельство о публикации №118120507301
Рецензии