Скулит, царапает хандра
Окраса тёмного пера,
Немая чёрная дыра
Из плоти выкачала силы.
Не надо, шепчет, не пиши,
Твои стихи нехороши...
И не сыскать в миру души,
Способной пить твои чернила.
Расхожий дар стихийных муз
Сродни верёвкам крепких уз,
Наброшенный на плечи груз,
Для жизни коего не просишь.
И льёт дождём во мне вода,
Съедая многие года,
Мир тоньше чувствуешь всегда,
И эту блажь под сердцем носишь.
Всяк стихотворец молча, вброд
Рекою мысленной бредёт,
В нём всё не так, наоборот:
Вначале дело, после - слово.
Но если суть его идей
Укоренится в жизнь людей,
Он в быт былых, прошедших дней
Вернётся, воскресная, снова.
03.12.2018 г.
Хандра окраса тёмного пера
© Copyright: Олег Карелин, 2018
Свидетельство о публикации №118120506866
Свидетельство о публикации №118120506866
Рецензии