Постреляем?

Как ногти, рифмы сгрызены у строчек,
В суставах стоп печалью ломит слово,
И с нервным тиком у катрена ритм.
Час вдохновения давно просрочен.
Стихи мои - как жалкая уловка:
По оспинам души крикливый грим.

И чтобы как-то скоротать унынье,
Из-за комода достаю мелкашку -
Из-под полы зачуханный талант,
Что греет душу всуе и поныне -
И по спине азартные мурашки...
И мушку взором водит Сатана.

Сквозь перекрестье обветшалой рамы,
Засиженной и мухами, и взглядом,
Я целюсь строчкой в яблочко луны
И шарю слово по пустым карманам,
Как тот патрон... И душу тру прикладом,
С её погон срывая галуны.

Дыханье сбито... промахи всё чаще...
Но жизнь не тир... И в молоко рассвета
Летит семь пуль ответом на семь бед.
Пусть эхо залпа воет ветром в чаще,
Где бурелом обид отсохших веток,
Да гарь кострищ от суетных побед.

Мне очень грустно... Ну и что такого?!
Надежду дай - я отхвачу по локоть:
Все жить хотят... и лучше молодым.
В строке стиха увязнет жизни коготь.
И вы ещё услышите мой клёкот...

Жаль, рыжий всполох выгорел весь в дым.