Первый блин катился комом
С незнакомого стола.
А над этим ветхим домом
Только улица была.
Снег кружится и летает
Эскадрильями в ночи,
Не стреляя, всех сбивает,
Хоть ругайся, хоть молчи.
Вспоминает он порою –
Ты крутая, как пике,
Но грустна ты, как Пьеро,
И одинока, как пикет.
Прилетала ты намедни
Птицей завтрашнего дня
И искала в клетке медной
Каплю летнего огня.
Болью лучших психиатров
Жизнь бездонная полна.
Сценой камерных театров
Оказалася она.
Улетела тут же птаха
Прямо в солнечный астрал.
Чем плоха для лоха плаха,
Так никто и не узнал.
5 декабря 2018
Птаха
© Copyright: Виктор Стройкин, 2018
Свидетельство о публикации №118120504466
Свидетельство о публикации №118120504466
Рецензии