Пламя свечи,зима,
в ней локоны,свет,
которые уже не обняв
воск потеряет цвет.
Волосы золотом.Мне
лишнего не твердя,
плавать бы в этом огне,
и к лучшему,что нельзя,
лучше быть частью дня
окна,извлекая гул
из сока,где дерева
качают невидимый стул.
За плечи обняв,гори
ярче дня,устами на стяг,
супротив что,просто шепчи,
что всё теперь ярче меня,
менадой той,что всегда
плясала,черкая круги
подле вёсен,теперь и себя
опоясавши,дабы не жгли,
не мучали,чтобы плач
не слился с тем соком,где гул
роняет всё навзничь,хоть прячь,
хоть жги этот проклятый стул.
стул
© Copyright: Серакуза, 2018
Свидетельство о публикации №118120503639
Свидетельство о публикации №118120503639
Рецензии