о красоте

к утру все просветлеет и замрет,
в глубокую и влажную осоку,
созревший плод, из мякоти и сока
и нежной кожи, тихо упадет.

вот кружится зеленая листва,
тебя везут по улицам в коляске,
и солнце, меж листвы, стреляет в глазки ,
и ты жива, жива, жива, жива.

среди стрижей и белых облаков,
плывет корабль, на борту младенец,
он чистой силы, крошечный владелец,
он - чистая поэзия без слов.

но ты пока не знаешь ничего,
лишь звезды, затекающие в раму,
поющая и плачущая мама,
и сон, и сердце чУтко и нагО.

а за окошком красочный олень,
свои рога ветвистые покажет,
и что это за лестницы, кто скажет?
то жалюзи отбрасывают тень.

кругом все ожидает и грядет,
огромный вьюн поднимется и встанет ,
тебя за сердце детское потянет,
и прутьями тугими обовьет,

ты зрела словно белое вино,
шагала в глубину беспрестанно,
и как тебе казалось это странно,
ты возмущала илистое дно.

потом наступят осень и зима,
и будет лев, осыпан теплым снегом,
обнимешь ты его, как человека,
в конец окаменевшая сама.

и будет жизнь так горько целовать,
кружить вокруг , поить и петь так сладко,
завязывать глаза, шептать украдкой,
и чем то приблизительным пугать.

и будет боль, какая будет боль!
такая, что глаза не видят света,
в сравнении с которой вся планета
величиной покажется не столь.

но ты крепка, и все еще стоишь,
ты не боишься правды или фальши ,
и только фразу "что же будет дальше?"
ты глядя в бесконечность говоришь.

а дальше все исчезнет, полетят
обрывки писем, шелковые платья,
и все как дым, и важные занятия,
и все твое, и все что на прокат,

и проливная хлынула любовь ,
как хорошо предстать пред пустотою,
как хорошо, что ничего не стоит,
возникнуть и исчезнуть, вновь и вновь.

я думаю, что слово "красота" -
понятно лишь тому, кто слов не знает,
она все в этом мире составляет,
она и есть дыхание листа,

она и есть питание и страх ,
она и есть пронзительное чувство,
она и есть проклятье и искусство,
она и есть рождение и прах.