Средь
Среди стеснённого пространства,
С покосом лютиков, травы,
Под обрублённые стволы,
Мы тянем скученность на одичалость.
И у забытых деревень,
С отсутствием труда,
Надежды строим
На чистый вздох глотка.
Пропеть бы оду буржуинству,
Да так понятно,
Что время лучше,
Чем нам выводят
Двадцать лет спустя.
Когда ...
Я не пророчу,
Дотоле и не жду звонка.
Свидетельство о публикации №118120502199