босфор

ты прости запоздалую нежность мою, прости.
ты уснешь и проснешься – нет меня и не будет.
ты прости мой «апрель», «юлу» и последний стих,
тот, в котором чужие сны и другие люди.

но я чувствую, как ты дышишь, как тает нерв,
что ты видишь во сне (параллельной – из сотен – судеб),
как из черных межзвездных десен стекает нефть,
заливая мой злой язык и плохие зубы.

целый год я на фене, на нервах и на нулях.
я боюсь, что мне нёбо стало важнее неба.
но ты здесь почему-то – штурман для корабля,
на котором в спасение больше никто не верит.

я – маньяк, сумасбродный трикстер и наркоман.
ты – философ, друид, монах, звездочет, ученый.
я, как жадный огонь, внезапный альдебаран.
ты, как космос, в котором любой огонь заключен, и

можешь спрятать меня во льдах голубых планет,
где снаружи – вода и газ, но ядро – стальное.
я дарю тебе свет, свой тревожный горячий свет.
ты хранишь его в бледной бездне своих ладоней.

я – сухая земля, кочевник, сорняк, восток.
ты – во всем человек-швейцария, не иначе.
между нами - всегда – был и будет – барьер, босфор,
асимптота души, нерешаемая задача.

эту тихую добровольную жертву не заслужив,
все равно я ее принимаю – за честь, как данность.
потому что сквозь вечный шум, пропитавший жизнь,
слышу тихий дождь тонких пальцев в твоих карманах.