Зазеркальный Человек

Боже... Боже! Что за рожа?!
Я не верю же в чертей!
Шевелится страх под кожей:
узнаваемы черты
в этом облике курносом
с огоньком от папиросы.
Холод с медным купоросом -
отморозок! - стылый взгляд.
Соскоблить - увы! - нельзя...
Распороть по швам морщинок
да в потай залицевать!
С тем, что в зеркале, мужчиной
гопака не танцевать!
Только вальс, и тот с одышкой,
Ритм сбивая, - раз-два-три…
Ноет совести лодыжка,
чем её ни разотри.
Наскакалась по ухабам
рудых кривд и сивых правд:
то прихрамывал похабно,
то копытом в такт бравад
бил, срываясь до галопа…
У себя в глазу бревна
не заметил... Взгляд циклопа -
словно сумрак наблевал.
А вторым потухшим взором
я смотрю всегда в себя:
там такое... - опозорил! -
стёбанутый раздолбай
в драных джинсах, вместо трости -
колченогая строка…
Он не будет изрекать -
хмыкнет только грустно: «Бросьте...»
И от этой тихой злости
опускается рука...
Был цилиндр - моль побила,
фрак заложен и пропит,
лишь улыбочка дебила,
как автограф... мол, Пиит.

Из задушенных гармоний
сбацан этот рыжий вальс,
чёрных клавиш фисгармоний,
западающих на «раз»,
а на «два», сипя мехами,
подвывает им душа…
Лишь маэстро, усмехаясь,
щёлкнет пальцем: «Не мешать!»

Влезло в душу мне с ногами
всё, что взглядом избегают,
как не жмурься, - не сморгнуть
пузырей на амальгаме...
Отражаясь, перегнул
вдоль по кромке сжатых век,
и слезу уже не выжать...
Чёрный? - Бросьте... Хуже! Рыжий
Зазеркальный Человек.