Перебираю я, перебираю -
Как пряди шёлковых волос – ковыль,
И - с ветром - музыку слагаю,
И превращаю её в пыль.
И не хочу я оставаться,
И не хочу я покидать...
Настало время нам прощаться...
Так надо. Нам и не догнать
Ни поездов в пролётах арок
Воздушных подвесных мостов,
Ни звона со струны гитарной
Под блики тлеющих костров...
Не можем возвратить мы время...
Ничто не можем возвратить...
И даже будущее бремя
Не можем мы предвосхитить...
Лишь в развороте линий лика
Старинной фрески на стене
Таинственное слово N-I-K-A
Прочесть мы можем на Кресте.
Перебираю я...
© Copyright: Тн Клм, 2018
Свидетельство о публикации №118120400734
Свидетельство о публикации №118120400734
Рецензии