Художник всегда одинок,
И даже, когда он семейный.
В руках у него – клинок,
И привкус не карамельный
Во рту, а горечи жгучей –
Прошел он через гоненья.
И деятельности кипучей
Препятствуют злые мненья.
В того, кто вышел вперед
Удобно кидать камнями...
И критик громко орет,
Врастая в зависть корнями –
Ведь сам он творцом не стал,
И мстит за свою неудачу,
Клинка затупил металл,
Зато заработал на дачу,
Квартиру и мерседес,
На вечность мраморных плит.
«От сладкого – диатез,
А горечь, – мол, – закалит», –
Так думает бездарь глупый,
Кусая, точно блоха.
Его не увидишь в лупу,
А спесь, как у петуха!
И эти кусачие блохи
Гордятся своим занятьем,
И методы их неплохи
Лишь только по их понятьям!
С пути творца не свернут,
Но жизнь испортят надолго.
Нет пряников, только – кнут.
Давно от кнутов нет толку!
04.12.18
Укус блохи
© Copyright: Лада Негруль, 2018
Свидетельство о публикации №118120407249
Свидетельство о публикации №118120407249
Рецензии