Всю свою жизнь озаглавлю "типа":
Типа не ноль, но и не единица.
Типа пою, а по правде мне снится:
Что я соловей, а не выхлоп от джипа.
Типа теряла и находила
Типа-друзей, просто мчащихся мимо
Сквозь суету одичалых событий,
Где я типа на дне барахтаюсь мило.
Жуткий дурман сам лезет мне в уши:
Вот я уже на пути к пьедесталу,
Типа сама себя короновала.
А люди другие? - Их можно не слушать.
Типа-признание было даже -
Только не помню: в чувствах ли, в славе ли.
Просто когда-то представить мне дали,
Что и я смогу срывать звезды однажды.
Думала даже: типа в поисках -
Спасения мира или знания,
Но оказалось, что мирозданию
Типа пофигу на типа-угодника.
Типа билась, искалеченная,
Жизнь за подол хватая культей,
Но оказалось, была лишь мухою,
Вдавленной в чернь стекла банки человеком.
"Типа" жила, так что тихо забыта.
Типа
© Copyright: Миронова Стася, 2018
Свидетельство о публикации №118120405275
Свидетельство о публикации №118120405275
Рецензии