Касаясь книги

Когда рукой касаюсь книги,
Тепло становится в груди...
В ней есть мечты и есть интриги,
И  почему  идут  дожди...

Чем  на  заре  дубрава  дышит,
О чём  соловушка  поёт...
И что без слов влюблённый слышит,
Когда  багульник  зацветёт...

Всё есть в строке и между строчек,
Хранится  мудрости  родник,
И много, много, много точек...
В ту глубь, где сердцем я проник.


Рецензии