Вопросы, вопросы...

Чем дольше жив, тем больше и вопросов               
про то, про сё. Порой темны – ни зги...               
Кружат они вокруг, как злые осы, 
впиваются в уставшие мозги.
Ни счесть их мне, и все не перечислить.
Какой у каждого вопроса жанр?
Ответы, будь они быстрее мысли,
стихийны, как потоп, лесной пожар.

Жена их просит разложить по полкам,
и самый главный выделить вопрос.
Тогда, возможно, я отвечу с толком,
к чему... во всё сую свой длинный нос.   
Зачем собою землю заселяю
уже полвека? (Право же, давно!).
Важнее личность или чувство стаи?
(Хотя для внуков наших всё равно).

Участвую порой в сакральной теме:
придумал кто неделю, месяц, год?
Откуда мысли: что такое время,
куда, в конце концов, оно течёт?

...Вопросов уйма, им нужна прополка.
Прожить, наверно, стоит жизней сто,
на все ответить чтобы внятно, с толком,
и вновь спросить учёного: А ЧТО?..

Иллюстрация из Интернета.