Как дела, поэт? Притча

     Вагон покачивался и подрагивал на стыках, и от этого крошечная золотая звезда прыгала по бегущим вдаль проводам, как по нотным строчкам, и пела незнакомую грустную мелодию о чем-то близком и удивительно понятном. Она то взлетала вверх, и мелодия замирала на самой высокой и чистой ноте, то уходила в нижний регистр, и басовитый гудок поезда дополнял ее песню.
Наверное, она пела о чем-то светлом, потому что лицо человека, смотревшего на нее из окна вагона, то прояснялось, то хмурилось на секунду, чтобы через мгновение вновь озариться счастливой улыбкой….
Видимо, человек смотрел на мир глазами поэта...  Он разрешал иногда делать так этому маленькому поэту, живущему в нем, поскольку это был неплохой человек, и никому не мешал жить. И поэт не мешал жить человеку. Так они и жили - человек - сам по себе, поэт - сам по себе. Когда человек веселился, поэт не мешал его куражу. Когда поэт творил, человек не отвлекал его своими мелкими проблемами. Не то, чтобы они дружили - просто были слегка приятелями.
     Но иногда поэт бунтовал и становился таким огромным, что все  в мгновение ока менялось местами, и уже в поэте жил маленький-маленький человечек со своими земными заморочками, которому хотелось есть, пить, спать и веселиться, и он мешал поэту думать и творить.
     Иногда, когда человеку становилось плохо, поэт писал стихи, и печаль у человека гасла. Он был немного эгоист, этот маленький поэт: из-под его пера всегда выходили очень грустные стихи - просто он ни с кем не хотел делиться своим счастьем.
 
     ....человек отвернулся от окна и встретился со взглядом удивительно милой девушки, сидевшей напротив.
  - Красивый вечер, - сказал он. – Какие звезды!
  - Удивительные! - ответила она, и, как водится, потянулась длинная дорожная беседа ни о чем..
- Какая замечательная девушка, - через некоторое время сказал поэт человеку.
Но человек ехал к своей любимой, и ему было наплевать на симпатии того, кто внутри. Но поэт... У поэтов вообще странная манера влюбляться: они начинают разглядывать предмет своей любви, уже полюбив.
- Посмотри, какая она красивая, - сказал он человеку, рассматривая её.
- Ничего, - согласился тот. – Правда, зря ты в нее влюбился…
- Почему? – удивился поэт.
- Я тебе в этом деле не помощник, ты же знаешь, к кому я еду. Да и у неё, наверняка, уже тоже есть хороший друг...  Кстати, не вздумай сегодня ночью писать стихи! Ты слишком часто не даешь мне спать ночами! - и глаза человека отвернулись от девушки.
- Зачем ты так? Я не вижу ее, ты делаешь мне больно, - укоризненно сказал поэт. - У нас же одни глаза на двоих, а я хочу ее видеть…
- Тебе больно? - засмеялся человек. - Боюсь, тебе станет еще больнее, когда она тебя во мне вообще не заметит (человек не хотел понимать, что любовь убедить нельзя): - Ты же внутри, а снаружи я. А вдруг я ей не понравлюсь?
Поэт только улыбался грустной улыбкой веры.
 
 ...человек оказался прав. Девушка просто-напросто не заметила маленького поэта в случайном попутчике.  Она легко помахала человеку на прощанье, и он так же легко махнул рукой ей вслед, и они пошли каждый своей дорогой. А поэту осталось на память лишь ее имя, сверкающее, как снег на сибирской реке.
 Он повторял это имя, как заклинание, когда человек обнимал и целовал свою любимую. Он повторял это имя, когда человек шел с ней по парку. Он повторял это имя даже тогда, когда человек называл по имени свою любимую, и человек злился, боясь, что любимая его не так поймет…
Поэту становилось все хуже и хуже с каждым их поцелуем и касанием их рук, его голос становился все слабее и слабее, и вскоре человек совсем забыл о маленьком поэте и его неожиданной любви...
 
...и снова стучал вагон по рельсам, и снова человек смотрел на маленькую золотую звезду, певшую когда-то для него чистую-чистую мелодию. Но звезда молчала, и человек, прислушавшись к себе, вдруг вспомнил, что давно не слышал в себе голоса маленького поэта.
 - Эй, поэт, как дела? Прочти что-нибудь...
 Ответом было молчание. Человек тревожно заглянул в себя, но никак не мог найти, куда же спрятался этот маленький грустный поэт...
 
 Увы, он ещё не скоро поймет, что поэтов не только убивают на Чёрной речке, иногда они умирают сами…
 
 Ты Поэт?
 Эй, поэт, как дела?


+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Из цикла "Наивные стихи юности"