Прости, мой друг, за то, что я умру.
Прости, мой враг, за то, что я живу.
А ты, прости за то, что в стареньком пальто, я по ночному городу иду...
Душа моя уставшая, пуста;
Фальшивый стих ложится на уста...
Когда и как начать, чтоб вовремя понять - потерянное время наверстать?
Я ухожу от серой суеты, от надоевшей сердцу пустоты, от вечных миражей, внезапных виражей, от злых и ненавидящих людей...
Мои глаза, уставшие от слёз, не выражают пылкости и грёз...
И ты, прости за то, что в стареньком пальто, покой найду под шинами колёс...
***
© Copyright: Иравати Ванченцо, 2018
Свидетельство о публикации №118120300150
Свидетельство о публикации №118120300150
Рецензии