Плач дождя...

                               
Мы входим в мир единственной тропою,
Растём. И путь становится ветвист.
Извилистой, пунктирною, прямою,
Рисуя человеческую жизнь.
Тень дерева. Земля, что кличут пухом
Ждут каждого из нас. Вопрос – когда?
И он не знал, вбирая чутким слухом
Мелодию осеннего дождя.

Избита жизнь разбавленная болью
И трут давно подкладочные швы
Худое тело.
Вольно иль невольно
Всплывает гарь обугленной травы.
Звук битого стекла и скрежет шины
Не вычеркнуть из памяти совсем.
Расплющенный солдатик, крик мужчины...
Ей было тридцать два, а сыну – семь.

Он рвался в то счастливое – «недолго»,
Где небо было, будто, голубей.
Где жизнь текла размеренно, как Волга,
В ладошке детской вился белый змей.
Размахивал хвостом своим пеньковым,
Пугал парящих в воздухе стрекоз.
Там каждый день казался светлым, новым,
Там не было дымящихся колёс.

Теперь же, вороша воспоминаний
Слежавшийся, под гнётом жизни, стог.
Всё виделось ему в густом тумане,
В сплетении непройденных дорог.
Физическая боль была пустяшной,
Душевную – давно испил с лихвой.
Родная плоть осталась в драме страшной,
А он, насмешка дьявола, – живой.

Дороги жизни…  Помнится мечтали
Пройти их вместе вдоль и поперёк,
Но лопнула струна земной спирали –
Стирался в одиночестве порог.
Смотрел в окно…
Там дождь кропил дорогу,
Болтался плащ на кончике гвоздя.
Теперь он знал, что всё подвластно Богу:
И жизнь, и смерть, и этот плач дождя…