Оркестр играет,спрятав грусть,
Мелодию прощальную.
Снег белым саваном на грудь-
Холод нещадный.
-
От хвой венков, как опьянел,
Свод неба алый.
А кто-то свой цветок согрел,
Под ветром шалым.
-
Была мелодия,и вдруг,
Всё стало просто.
Всё превратилось только в стук,
Земли погоста.
-
Три медных всадника любви -
Взасос губами.
Уходят гении,увы!
Уже - не с нами!
Похороны гения
© Copyright: Сергей Поваляев, 2018
Свидетельство о публикации №118120203177
Свидетельство о публикации №118120203177
Рецензии
