Кто-то носит в себе имена...

Кто-то носит в себе имена как преевшийся скарб,
доставая из памяти их иногда и лелея.
И, спустя много лет, от всех воспоминаний устав,
полной грудью вдохнув, побродя по осенней аллее,
он неспешно в уме досчитает примерно до ста...

И окажется вдруг так бессмысленна их пустота,
и забудутся многие буквы и важные даты.
И, собрав воедино, и с горечью "сто" пролистав,
он поймёт, что не сможет вернуться, как прежде, обратно.
Он внезапно поймёт, что всё это была суета...

В жухлом ворохе женских имён, в городской темноте,
не сумев отыскать и одной настоящей и яркой,
он захочет кричать от тоски, ведь они все - не те,
были только лишь тенью желанной и страстной дикарки.
Недостигнутой целью, просто долгой дорогой к мечте, -
к той, которая манит к себе солнцем жарким.
Жаль, что были всего лишь шагами к заветной мечте...


Жаль, что идеалы всегда оставаться только идеалами и несбыточной мечтой, а, между тем, жизнь проходит мимо, и человек так и не находит свой выдуманный идеал, потратив на поиск всю жизнь.