Страх грядущего прогони,
трезво мыслящих раскачай,
чтобы мыслили впрок они:
это — право и роль ткача;
ты закончишь, но всё одно:
ткань прозрачна, груба, пуста,
за вершиною снова дно.
Изоткался ты, сдал, устал.
Скука. Злоба. Слова твои ж:
раз — родился, и умер — два.
Дышишь всё ещё и творишь,
но мечта изнутри мертва,
и ни взгляд её, ни чело,
ни лежащий в пыли скелет —
нет, не вспомнится ничего
по прошествии стольких лет:
смехотворна и коротка
жизнь, покрывшая полотно.
Ты разучишься скоро ткать,
ты забудешь, но всё одно:
прорубая в бетоне путь
и не зная, что это — бой,
насладится хоть кто-нибудь
жизнью, сотканною тобой.
01. 12. 2018.
Ткач
© Copyright: Эрулано, 2018
Свидетельство о публикации №118120109191
Свидетельство о публикации №118120109191
Рецензии