Истина погоста

Что за участь мне здесь- не знаю...
Жить во сне, и бежать от сна-
Всё родней мне ширь полевая,
И кладбищенская тишина.

Только здесь- среди сонма мертвых,
Ничего не желать, не ждать,
Только здесь, на ветрах холодных,
Те, которым  н е  н у ж н о  лгать.

Поздно здесь и любить, и верить,
И признания не важны-
Здесь для всех кончен век истерик,
Драм бессмысленных и войны.

Спят в земле лицемерия маски,
Над гордыней поросший холм,
Никому не нужны здесь сказки
Про любовь на века вдвоём.

Не слышны вокруг крик и речи,
Потому так понятно здесь,
Сколь бессмыслен век человечий,
Что являет собою смесь

Слов и дел- пустых, бесконечных,
Страха, зависти и вражды:
Так проходит сон скоротечный,
Именуемый нами "жизнь".

И когда этот сонный морок,
Где все дружно чего- то ждут,
Весь заполнит тебя до створок,
Что ты будешь открыть не дюж-

Ты отложишь в сторонку книги,
Где тебя десятками лет,
Будто пленника, сняв вериги,
Выводили из тьмы на свет;


И пойдешь, подымаясь в гору,
На забытый в лесу погост,
Может, там ты найдешь опору,
И тот тихий заветный мост,

Что уводит в страну молчания,
Ту, откуда возврата нет,
Где бессмысленны ожидания,
И за каждым крестом ответ.

Там присядешь ты у оградки,
И кому- то взглянешь в глаза,
Здесь ни с кем не сыграешь в прятки,
Ложь красивую рассказав.

Потому- что за этой дверью
Умирают и страх, и ложь,
И слова наши здесь- поверье,
И до блеска отточен нож-

Голой правды, всегда пронзительной-
Её Истиной назовем,
Пред которой столь отвратителен
Мир, в котором мы  т а к  живём.

И тогда, вдоволь здесь напившись
Мыслей чистых и тишины,
Ты вернешься назад, где, слившись,
Тебя ждут твои дни и сны.

И, быть может, та суть и сила,
Что ты взял подле чьих- то ног,
Та, что ветром тебя носила,
Где просторы полей и лог-

Приподнимет тебя над бездной,
Где все спят в ожидании сна,
И ты станешь беззвучной лирой-
Из открытого вдаль окна.