У него есть правда, а по мне, то имя ей ложь,
Белая нить, надрываясь у мира трещит,
И сердце, чтоб билось в груди в его руке нож,
Мое, чтоб не остановилось-кую себе щит.
Идем по земле укутанной слоем песка,
Освещенной светом в пути погребальных огней,
Фундаментом в недрах ее поселились войска,
Но щедрость безмерна и всем хватит места в ней.
А солнце встает...
И атакует день...
Зима живет в слезах,
А по весне
Цветет сирень,
И было так всегда...
И испокон веков,
Чтоб сделать грудью вдох,
Мы проливали кровь
Своих полков.
Он в мыслях о том, как-же вселиться в мой дом,
Ключ подобрать, не ломая железных дверей.
В мой город зайти под светом луны и в нем,
Одеялом зеленым укрыть своих спящих детей.
Ряды уплотняем, своих обнимаем и в путь,
После баталий умытые смертью чисты,
Кому-то знаки на плечи, кому-то на грудь
Кого-то положат на край, да под кресты.
А солнце встает...
А солнце встает...
© Copyright: Валерий Слепаков, 2018
Свидетельство о публикации №118120110517
Свидетельство о публикации №118120110517
Рецензии