Прости...
Отцы дружили и дружили мы.
Гуляли вместе и ходили в школу,
В войну играли – мы же пацаны!
Однажды по неосторожности, случайно
Тебя я «ранил». Вскрикнул ты и сел.
А я в оцепенении и отчаянии
Шептал: «Прости меня, прости!
Я не хотел…»
Привыкли доверять друг другу тайны.
Учились спорить, девочек дразнить.
И ждали: будет жизнь необычайной,
Уже почти настала эта жизнь.
Потом мы повзрослели, возмужали.
По-новому заговорила с нами жизнь.
Мы девочек уже не обижали:
Их нужно защищать, беречь, любить.
Потом Судьба нас развела по жизни:
Остался с терриконами мой друг.
А я служил на севере Отчизне.
Нелепая война нас захлестнула вдруг.
Мне мама намекнула: «Вы там рядом,
А по судьбе вы вместе быть должны…»
Я понял: рядом, но не так, как надо…
Ты – по другую сторону войны…
Жестокая ночная артатака.
Неотвратимость случая кругом.
Судьба не успевала делать знаки.
…Наутро мы ответили огнём.
А вечером отец кричал мне, плача,
Что ты погиб сегодня поутру,
Что только что звонили им…
…А значит…
Сегодня я убил тебя, МОЙ ДРУГ…
Пылала тьма на вражьем горизонте.
И новый шквал атаки налетел.
А я кричал в отчаянии: «Постойте!
Прости! Прости меня!
Я не хотел!»
30 ноября 2018 г.
* * *
(изображение со страниц интернета)
Свидетельство о публикации №118120110298