Жизнь наша, вроде, как шансон,
Была из разных проявлений.
Наверно, смерть как крепкий сон,
Окутает без сновидений.
Чувств не схватить, не передать,
Настигнут, даже убегаешь.
Тут не нужна любая стать,
Исходы ты не просчитаешь.
И кто-то ждал сигнала «Пуск».
Пытался, но завяз в сугробе.
Пусть брюхоногий он моллюск,
Зато с жемчужиной в утробе.
Финал у бытия ясней:
Кто всё прошёл, а кто зависнул…
…И содранные шкуры дней
Всегда имеют цену в жизни…
Шансон...
© Copyright: Апишев Владимир, 2018
Свидетельство о публикации №118120110292
Свидетельство о публикации №118120110292
Рецензии