Ничего, кроме крашеной лодки,
никого, кроме белой собаки,
никуда, кроме синего моря,
ни к чему - просто так.
Есть дорога меж тучных склонов,
ограниченная столбами,
что цветут по весне, быть может, –
ты ее не найдешь.
На корму взбираются волны,
над кормой встречаются птицы,
за кормой следы остаются
в форме голой ступни.
Есть дорога, она уводит
в тот предел, где светло и тихо,
где не песни – псалмы поются,
– ты, увы, не певец.
Меж столов, для пиршеств накрытых,
бестелесные братья кружат,
бестелесные братья верят:
мир для счастья готов.
Ты поймаешь большую рыбу
и зажаришь ее на ужин:
много здесь ловцов человеков,
ты один – рыболов.
Здесь и сейчас
© Copyright: Марина Куновская, 2018
Свидетельство о публикации №118113008683
Свидетельство о публикации №118113008683
Рецензии