Создав из снов своих лакуну,
Ему лишь преданной тиши,
Он жил по Фрейду, внемля струнам,
Своей мятущейся души.
Где всё, что вне всего, как пальцы
Её ладошек на власах
Непревзойдённого скитальца,
Чей взор застыл на небесах.
Судья кому лишь только осень,
Что по причинности родства,
Как слёзы с глаз, сронила просинь
На увяданье естества.
Осень, осень..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118113008554
Свидетельство о публикации №118113008554
Рецензии
Плохой судья - коль нашим, вашим...
Не то дождём иль снегом пашем!)))
Владимир Сафонов 2 30.11.2018 23:21 • Заявить о нарушении
Не то дождём иль снегом пашем!)))
Владимир Сафонов 2 30.11.2018 23:21 • Заявить о нарушении
Да,Сударь, Вы за прочто так,
Хоть бы о чём, писать мастак,
Вам в руки дай листок пустой,
Вы со своею Простотой,
Чиркнёте опус без напряг.
Стас Осенний 2 01.12.2018 03:57 Заявить о нарушении
Хоть бы о чём, писать мастак,
Вам в руки дай листок пустой,
Вы со своею Простотой,
Чиркнёте опус без напряг.
Стас Осенний 2 01.12.2018 03:57 Заявить о нарушении
