В тишине остановок ночных, среди строк газет,
Мы остались живыми, пытаясь снискать кончину,
Но на самом-то деле у смерти причины нет,
Смерть, подобна рожденью, являя собой причину.
Не желая от страха скончаться, мы в нем живем,
Нас пугают войною, мы роем окоп/могилу,
Вышли списки расстрельные новые ноябрем,
Не найдя свое имя, мы вновь обретаем силу.
Тот, кто глубже копает, тот любит свою страну,
Обещает Вальхаллу копавшим картонный Один,
Мой отец подарил мне меч, я выменял на струну,
И теперь ни в окопе, ни в музыке непригоден.
Времена были хуже, но не было их для нас,
Времена не желают творить наших мелких судеб,
Мы ни как не являемся мненьем народных масс,
Но мы дети народа и он нас в итоге любит.
В окопах
© Copyright: Лика Гретхен, 2018
Свидетельство о публикации №118113006900
Свидетельство о публикации №118113006900
Рецензии