Белое

Белая ночь… Нет, не в Питере я, просто белой
снежной горячкой накрыло дворы за портьерой.
Мне ж всё сложней симулировать в теле горячность;
я, не найдясь, не найдя, лишь беспомощно прячусь
в белую, чью-то чужую холодную простынь,
в горечь бесцветную, что именуется «белой».
Заново мне не открыть Тот Васильевский остров,
с тамошней Тою, когда-то моей королевой.

Белая ночь, я храню тебя в сердце, как пулю –
злой талисман, не убивший, но счастье отнявший.
Мозг не задет: знаю – дело идёт не к июлю,
и не дойдёт, но я в нём безнадёжно застрявший:
чучелом белой вороны, набитым Тем летом,
пьяным куплетом, признаньем (наверно – неважным),
необязательным, глупым обратным билетом,
купленным трижды, а порванным мною лишь дважды.

Ох, до чего же смешны взмахи белого флага,
если твой проигрыш Жизнью давно был засчитан.
Что, не уймёшься? Да вот же – перо и бумага.
Миру плевать, так хоть сам себе стань Айболитом!
«Белая ночь…» Напишу, и покажется пошлым,
сплошь водевильно-киношным То, бывшее с нами…
Впрочем, не так уж и плохо вздохнуть Белым Прошлым,
Белого Света не видя за чёрными днями…