Она стихи пишет. Нафига мне такая?
С голосом тихим, чёлка прямая.
Носит мои рубашки. (Смотрятся восхитительно)
Была б моя воля - надел смирительную.
По барам шляется. Не пьёт - читает.
Раз в два месяца стабильно кашляет.
Срывает планы, куда-то едет, сама не зная, куда.
Про таких говорят «да перебесится».
Но бес не она, а я.
Потащила меня на какой-то клавишный, на какой-то вечер, к каким-то людям.
Смотрит на них восторженно-радостно, типа «смотри, мы такими же будем».
А мне плевать на её увлечения, на стихи её мне тоже плевать.
Я хотел бы каждое воскресение с ней просыпаться в одной кровати.
Вот было бы воскресение! Для моей души, для моего тела, для нашего - общего - дела.
Как же ты
мне
надоела.
***
© Copyright: Алиса Маяковского, 2018
Свидетельство о публикации №118113006305
Свидетельство о публикации №118113006305
Рецензии