По улице знакомой
Нисколько не таясь,
Летела в небо птица
Ажурная там вязь.
Имела вид обычный
Как голубь сизарёк,
Но вот размахом крыльев
Похожа на орлов.
И паренёк обычный
По улице шагал,
Пошарил он в карманах
И крошки – воробьям.
На что она польстилась,
Ей показалось дух,
Такой невероятный
Те крошки издают.
Присел он на скамейку
И с птицей говорил,
Рассказывал про небо,
Как будто там он был.
Теперь ты просто птица
Обмакнутая в брют
Тобою пишут сказки,
Легенды создают,
А небо, недоступно
Промокшее крыло
Не поднимает в выси –
Зачем тебе оно.
Живёшь ты на свободе,
Спокойно улетишь,
Но постоянно крылья
Обмакиваешь в брют.
Такого больше неба
Тебе не увидать,
Каким его он создал -
Тебе его писать.
Брют – здесь чернила.
Промокшее крыло не поднимает в небо зачем тебе оно
© Copyright: Владимир Черняев 4, 2018
Свидетельство о публикации №118113000505
Свидетельство о публикации №118113000505
Рецензии