Мне писать стихи уже слишком поздно.
Тупая боль между ребер разрывает грудь.
Застрелила музу и пропила звезды,
Встала, верно, я не на нужный путь.
У меня осталась тоска, да водка,
Если повезет, может, грамм любви.
Но в последней, увы, совсем мало толку:
Она ночью повесится от тоски.
Не пристало мне вам писать о счастье,
Я уж не пытаюсь, все лью здесь боль.
И на мой одинокий и жалкий праздник,
Я беру ее вместе всегда с собой.
И, на пару с грустью, она поет,
Режет вены ржавыми рваными струнами.
Если счастье есть, то оно придет,
Но у каждого здесь наготове пули.
Это счастье умрет еще до полудня.
Его смерть заказала давно болезнь,
Она здесь как Бог, но она паскудна,
Ведь зарежет любого, кто ей надоест.
И, мне кажется, и меня зарежет,
Хоть умрет она после вместе со мной.
Болезнь не из тех, кто боится смерти...
Может быть, придет потом за тобой.
Болезнь
© Copyright: Александра Лукашина, 2018
Свидетельство о публикации №118112906685
Свидетельство о публикации №118112906685
Рецензии