А пистолета нет

Дождь льёт, пустые переулки,
Свет не горит, разбиты фонари,
Шаги на тротуаре ночью гулки,
Я проиграл судьбе своей пари.

Бегу от прошлого, реальности касаясь,
Она хватает горло мерзкою рукой,
От призраков, грехов своих спасаясь,
Ищу хоть временный себе покой.

Там, за углом, кабак в подвале,
Пристанище заблудших, падших душ,
Меня за своего там принимали,
Иду туда, разбрызгивая грязь из луж.

И буду пить, и прятаться от боли,
Ведь пистолета нынче не достать,
Давно устал играть чужие роли,
Но и своей нет сил мне доиграть.

Вот дверь, вхожу, все лица серы,
Пропитан воздух дымом сигарет,
Тут пьют безудержно, без всякой меры,
Без шанса новый увидать рассвет.

И навалясь на стойку, заливаю клочья,
Обрывки от души, которые не сшить.
Уже неважно, только память волчья
Всё хочет вырваться и на луну завыть.

Опять напившись, девку обнимаю,
Сижу в компании и улыбаюсь им,
Поднявшись, с горечью свои стихи читаю,
Которые писал и посвящал другим.

И буду ночью с кем-то целоваться,
В какой-то комнате потом её любить,
И в нежных чувствах слёзно признаваться,
Чтоб на рассвете обо всём забыть.

А утром снова мне идти на плаху,
Гонимый ужасом, по городу кружить.
Когда дойду, сниму последнюю рубаху,
Отдам тому, кто дальше будет жить.

29.11.18.