Луна бледна, плывет одна,
Таращится с высот.
Проходят дни, плывут года,
Как белый пароход.
И там на пулубе один,
Стоит в начале дня.
Один,из памяти глубин.
Мальчишка. Это я.
Он навсегда остался там,
Где пенилась волна
И Грэй не знал про Зурбаган,
И где Ассоль совсем юнна.
Там, у зачитанных страниц,
В картонках старых переплетов.
В речевках утренних зарниц,
С кострами пионерских слетов...
Где веря в искренность афиш,
Летает детство выше крыш.
Детство
© Copyright: Влад Киновский, 2018
Свидетельство о публикации №118112903037
Свидетельство о публикации №118112903037
Рецензии