Сбежать...

Туда, где телефоны не ловят
Сбежать,
Не оглядываясь, не сутулясь,
Засунув пальцы за пояс,
Выбрав самый нелепый наряд,
Сесть до конечной на поезд,
Скинуть последнюю SMS:
«Я буду ждать, тебя милый,
Укутавшись бежевым пледом,
Вдали от шумящего города,
На тихой дубовой аллее»;
Для встречи не нужно повода,
Достаточно просто ждать...
Я буду варить горький кофе,
Под Бунина и Цветаеву,
Сжигая пальцы на холоде,
Глядеть, как утиные стаи
Горланя, стремятся прочь,
Вон из постылого края,
Гонимые ветром и голодом,
Я б тоже за ними не прочь,
Да мне уж куда, я не шалая,
Я ставлю на камни крохотный
Огарок и ветку рябины,
Осень вцепляется в спину,
Осень наполнена мороком,
Стань огневою дорогою,
Путь укажи для любимого,
Мягкой рукою по вороту,
Выведи близкою тропкою
Душеньку сиротинную;
Я его встречу на зорюшке,
В пояс до земли раскланяюсь,
Лишь бы не сгинул в дороженьке
От ворожбы не упрятался,
Лишь бы целёхоньки ноженьки
В сумраке не заплуталися
Под восходящей луною;
Красною пеленою,
Сыплются наземь бузинные
И остролистные бусины,
В воздухе пахнет сыростью,
В воздухе пахнет осенью,
Только и духу нет милого...
Я героиней повести
Старого доброго классика,
Выберусь из лесу, просекой,
Руки укутав озябшие,
Пряча глаза уставшие,
И побреду под моросью
К поезду, в город спешащему,
Чтобы сбежать и спрятаться
Посреди тысяч погаснувших
Глаз, устремлённых под ноги,
Чтобы осенним мороком
Больше мне печалиться,
Чтобы не ждать на холоде,
Не убегать из города,
И в поездах прокуренных
Не отсылать SMS...