Он был нетрезв

Он был печален, будто падший ангел.
Он мерял слово фибрами души.
Смиренье духа для него - желанный праздник
И он, надев веселья маску, всех смешил.

Он грустен был, что свойствено поэтам,
Но рифмы строить не спешил.
Он молчалив и робок был при этом
Писал стихи лишь той, кого любил.

Когда он весел был, душа его томилась,
Он ревность волей духа сокрушал.
Он думал что она, увы, влюбилась,
Но писем ей своих не посылал.

Он был не смел, не смел признаться в этом
И потому “Мне все равно” всем говорил.
Она же вышла замуж летом,
А он, узнав, три ночи слезы лил.

Он был таким, каким;И сам не понял.
Он радость мира вылил всю до дна,
Когда решил, что без нее он помер
И пожелал, чтоб и она была одна.

Он был доволен, в день, когда увидел
Ее в слезах, с детем и без платка.
И руку предложил другой - “Ура обидел”,
Взяв мысль, что любит с потолка...

Он отомстил, был рад, а может счастлив...
Не долго, где-то 10 лет.
И море горькой, что за это время выпил
С мозгами его сделало паштет.

Он был нетрезв, он жил наполовину,
Он только тело жадно ублажал.
И он бы встретил свою половину,
Когда б ее сильнее водки уважал.