3020

Представь, в каком-нибудь три тысячи двадцатом,
дай бог, войны не будет, доживем,
ученые изобретут вдруг препараты,
которые помогут всем потом.

они, вдруг разгадав любви всю сущность,
поймут, в чем дело, разузнают суть,
и людям, что остались неразлучны,
будут давать лекарства по чуть-чуть.

ученые, совсем как психопаты,
были помешаны все время на одном:
изобрести такие препараты,
что не позволят думать ни о ком.

и люди, как подопытные мыши,
все так же грезя о бесплатном сыре, вдруг
на черепицу разобрали  свои крыши,
за препаратом потянулись сотни рук.

счастливые, чего вам не хватало?
любви и денег? быта и детей?
вам мало драмы было и скандалов?
все бросить враз? ради каких затей?               

но совесть не проснулась, как и разум.
в побочных не увидел так никто,
что после терапии, но не сразу,
все близкие как серое пятно.

"поражены три сотни". испытали.
противоядия как не было, так нет.
мальчишка лет семи крутил педали
и вдруг остановил велосипед.

"вы глупые" - он выдал  как спросонья.
"все взрослые такие, что с вас взять"
переступили грабли nike и грабли sony,
но на одни мы наступили вот опять.

любить - это прекрасная наука.
тоска и трепет, ожидания и боль.
второй час телефон с короткими у уха.
а вдруг она с другим? вдруг, он с другой?

несчастные, чего вам не хватает?
вопрос так прост на деле, так избит.
вы прячетесь от чувств, от чувств сгорая.
а я, всю помня боль, хочу любить.