Святые

Ты заключил, что я достойна мести,
И твое право возвратить мне боль.
Не против я твоих поползновений,
Но мне ответить на вопрос изволь.

Ты был блаженным мучеником может?
Не причинял и малого вреда?
И самолюбие грудину твою гложет
Из-за любви, несешь что сквозь года?

А у меня мораль взошла другая
Как полевой цветок средь сорняков,
Что логики твоей черта прямая
Не снизойдет до собственных грехов.

Живи ты, если хочешь, ненавидя,
Замкнись и по привычке обозлись.
Я знаю, что мы оба не святые,
Иначе бы мы просто не сошлись.

Мы были испытанием друг другу.
Любовь, не обману, уже прошла.
Переступить пора обиды груду,
Обволокла тебя что как смола.

Все на словах мы для своих святые.
И жертвы, обеленные в снега.
Но в отношеньях оба не простые,
Расходятся коль раз и навсегда.

И нет плохих людей, и нет хороших,
Как грешников и праведников нет.
И рана каждого своя сильней тревожит,
И понадежнее как спрятать пистолет.