Я не страдаю по глупым поэтам,
Больше нет смысла в беспечности слов.
Я теперь кто-то хранящий моменты
В памяти наших снов.
Я теперь кто-то листающий книгу,
С ветхих страниц убирая песок.
Словно убийца, стреляющий в спину,
Но попадавший в висок.
Я - словно пепел, которым мы дышим.
Я - это память без слов и чернил.
Весь этот мир пальцами вышил,
Тот, кто тебя сочинил.
Тот, кто тебя сочинил...
© Copyright: Ида Дэвви, 2018
Свидетельство о публикации №118112807955
Свидетельство о публикации №118112807955
Рецензии