Пчела, прости - мне снова нужен мёд.
Взгляд виноватый опускаю кротко:
вот-вот простуда вновь меня возьмёт
за горло, чуть пониже подбородка.
Прости меня, о труженица сот,
что мёдом дань уже плачу зиме я,
но лишь твой сладкий дар меня спасёт
от неминуемого онеменья.
Горячим растворённый молоком,
мёд ляжет согревающе и вязко
поверх простуды - там, за кадыком -
и расплетёт голосовые связки.
И съёжится, скатается в клубок
простуда, и проступит через кожу
солёной влагой... Ты, пчела - мой бог,
на бога совершенно не похожий!
Пчела, твой улей будет разорён.
Исчезнет всё, что под печатью воска
хранится сладким, терпким янтарём -
твоих трудов осенним отголоском.
И закричит, зажмурится тоска,
по улью закружится, чуть не плача,
забьётся нервной жилкой на висках...
Прости, пчела. Но только - как иначе?..
Пчела, прости - мне снова нужен мёд...
© Copyright: Николай Лисин, 2018
Свидетельство о публикации №118112801615
Свидетельство о публикации №118112801615
Рецензии