***
Стихи свои по ветру мая
Пускаю.
Обдав их вольностью,
Некрасивостью,
Потому вольностью.
Сейчас - не художник,
Думать о милости
Над предметом,
Вымеряя его кисточкой,
Полностью
Ничего не стоит поэту.
Душевную гладь обводить,
Как в детстве - ладошку,
Переносить в графу
Не всем удаётся,
Не верю ладоням
Вычурным
И разноцветным, как плошка
Под хохлому.
Строфа - это выдох струистый,
Пьянящий своим составом,
Выстрел из-под грудины,
Насколько метко - заране
Думать не хочется.
Крутят мысль и обжигают
Умелые мастера.
Мне ничего до их пьес
И романов в стихах.
Тетрадь-черновик - все больше
Форточка
С морозистым воздухом,
наружу которой - пара клубарь:
И проветрена комната,
И веселее дышать.
Другие ее перепутали
с иным местом для облегчения
Груза.
Меньше - прохладным, более - гнусным.
Тебе - продолжать рифмовать,
Ему - растранжирить словарный объём,
Всем им - образ жизни в стихах показать,
Мне - окна зимой раскрывать перед сном.
Свидетельство о публикации №118112709037