L. B

Друг мой, Вы тут? Скажите, что Вы здесь.
Мне одиноко как-то и тоскливо...
Мне хочется писать, как будто осенило!
И, вроде бы, идея даже есть.

И нравится, и требует излиться
Строкой чернильной на лежащий лист.
Но он прекрасен так! Так бел и чист
И, будто бы, не хочет оскверниться.

А мысли всё сильней вгрызаются в рассудок,
Смеются дико, словно бесов рой!
А после шепчут: "Это твоя роль,
И в пьессе сей финал прекрасно-жуток..."

"Мокни перо в чернил бездонный омут!
Отдай им душу! Без остатка - всю!
Излей на лист трагедию свою,
И пусть читатели в истории утонут!"

"Какое дело нам, что это будет ложь?!
Какое дело им, что ты не настоящий?!
Они сюжет желают - действами бурлящий,
Что бы в сердца врезался, словно нож!"

И я уже готов речам поддаться!
Не в силах боле им давать отпор,
Но если не смогу? Что, если выйдет вздор?!
Ведь так легко истории начаться,

Но после будет что-нибудь одно:
Идеи кончатся, иль кончится тетрадка.
Или, чернила выпив без остатка,
Откажется писать моё перо...

И что тогда? Всё скомкать? Сжечь??! Порвать???!!
Но как могу?! Ведь там меня частица!
Душа моя!!! И ей не возродиться,
Чтоб после юным фениксом порхать.

И я держу трясущуюся руку
Над съёжившимся будто бы листом,
Всё угадать пытаясь - что потом?!
И вынести смогу ли эту муку?...