Тащилась телега из смальты,
Гружёная под образа,
По мягкой пластине асфальта
К созвездию Малого Пса.
Трубили в дороге артелью
Забытые в детстве ветра,
Заучивал адрес смертельный
Потомок гнилого ребра
С продажною голою массой.
Ночь крепко схватив за язык,
Залётные звёздные трассы
С груди соскребали ярлык
Заветного первого слова
Сквозь струны натянутых жил,
И ждали подземные вдовы
Как в землю шепнут: я здесь был.
26.11.18
Племя Большой Медведицы
© Copyright: Генри Бэсхэ, 2018
Свидетельство о публикации №118112703248
Свидетельство о публикации №118112703248
Рецензии